La mort s'encombre rarement de délicatesse. Elle arrive impromptu, vous coupant la parole sans souci ni du lieu ni de l'heure et encore moins des bienséances.

Les mariages se font au ciel et se consomment sur la terre.

Avez-vous remarqué comme les jours passent, longs ou courts, selon l'humeur des gens et les incidents qu'ils apportent ?

Ce n'est ni sur de la plume ni sous des couvertures qu'on parvient à la gloire. Qui sans elle conserve sa vie laisse sur la terre pareil vestige de soi que fumée dans l'air et écume dans l'eau.

Les gens qui passent pour vertueux sont ceux auxquels l'occasion a manqué d'être tentés de mal faire.

Nous n'aimons de façon sentimentale que les femmes de nos rêves, de nos sommeils, celles qui déposent dans notre coeur une petite fleur bleue qui vit encore une heure, une matinée après notre réveil.