Je me suis habitué à la mort : un pianiste est un homme déguisé en croque-mort, avec en face de lui, constamment, son piano qui ressemble à un corbillard.

Un homme qui a vécu sait que la vérité n'existe peut-être pas...

Un homme qui "régularise" en épousant sa maîtresse convertit ses "actions de jouissance" en "obligations".

Sans doute l'homme est-il le maître de son destin ; il n'est pas le maître du chemin qui y mène.

On peut rire de tout, mais pas pour rien.

La nostalgie du Paradis, c'est le désir de l'homme de ne pas être homme.