Je suis trop occupé à écrire l'histoire pour la lire.

Y a-t-il quelque part un ruisseau d'eau pure ? N'existe-t-il pas cet amour qui dure ? Le bonheur est-il bref comme un orage en ciel d'été ?

Les méchants assurent qu'il n'existe que deux espèces de socialistes : ceux qui sont trop malins et ceux qui ne le sont pas assez.

Tant qu'on entend gémir la liberté, c'est qu'on n'a pas trop à s'alarmer pour elle.

L'homme est fait pour devenir.

Aimer sans donner, est-ce aimer ? Aimer en souffrant, est-ce souffrir ?