Il faut soixante ans pour faire un homme, et après il n'est bon qu'à mourir.

La colère est comme une avalanche qui se brise sur ce qu'elle brise.

Plus d'un mari est tellement influençable qu'il finit par devenir le double de sa moitié.

Mourir est un instant, vivre est un long supplice.

Allons ! La marche, le fardeau, le désert, l'ennui et la colère.

A force de traîner un espoir, on finit par l'user.