Le sens de mes mots provient des maux de mes sens.

Les poètes, c'est connu, écrivent leurs mots sur leurs maux.

Beaucoup d'entre nous mourront ainsi sans jamais être nés à leur humanité, ayant confiné leurs systèmes associatifs à l'innovation marchande, en couvrant de mots la nudité simpliste de leur inconscient dominateur.

Une description qui dépasse dix mots n'est plus visible.

La vie ne devrait consister qu'à trouver les bons mots au bon moment.

C'est ce qui échappe aux mots que les mots doivent dire.