Il y a toujours un abîme au fond de l'abîme.

Dans l'état du triomphe on peut goûter une jouissance d'orgueil telle, qu'elle donne l'illusion du bonheur. Mais cette surexcitation passagère est loin de la vraie et pure joie qui nous monte, au coeur quand nous sommes seuls.

Ecrivez, il en restera toujours une virgule !

Chassez le naturel avec une fourche, il reviendra toujours en courant.

Toujours le vin sent son terroir.

Oui, Bach, Mozart, Dieu, elles commencent toujours par ça. Ça fait conversation honnête, alibi moral. Et quinze jours plus tard, trapèze volant sur le lit.