Les regrets sont vains lorsqu'il est trop tard. La digue est rompue, les flots passent, ils brassent des boues. Ce qui compte, c'est demain.

Il y a un mystère dans les voies qu'empruntent nos enfants pour se séparer de nous. Elles passent souvent par un moment d'effondrement individuel, un peu comme s'il fallait mourir pour vivre.

Les bienfaits sont agréables tant qu'il semble qu'on peut s'en acquitter ; mais s'ils dépassent de beaucoup cette limite, au lieu de gratitude nous les payons de haine.

Les choses ne se passent jamais bien.

Nos jours sur terre passent comme une heure.

Les sentiments ? Ils aspirent à l'éternité... et ne passent pas la nuit.