Faire l'amour avec soi-même, c'est faire l'amour avec la vie.

Le moi est haïssable. Aimer le prochain comme soi-même, c'est tout dire.

L'écrivain a ce singulier pouvoir de créer de la réalité avec des sornettes, de faire passer pour rouge ce qui est bleu, de transformer les vessies en lanternes. Qu'il ait du talent, et ses mensonges, deviennent plus vrais que des certitudes.

Faire don de la culture, disait mon père,c'est faire don de la soif. Le reste viendra de soi-même.

Je préfère dessiner que parler. Le dessin est plus rapide et laisse moins de place aux mensonges.

Est-il possible d'apprécier la vie quand on n'a que soi-même à aimer ?